Всегда один

«Даже центральный замок не поставил, лентяй», – подумал я, увидев, как мелкий полицай открывает для нас заднюю дверь ключом. Пролезая через салон на левое сиденье, я больше всего беспокоился, чтобы не наступить на своего замечательного омара. «Черт, он же остынет! Снова мне его варить дома, что ли?!» – злость начинает нарастать. Повернувшись к угнездившемуся рядом старшему полицейскому я довольно настойчиво вопросил:

– А куда мы всё-таки едем? И зачем?

Старший пожевал губами, поглядел на меня немного молча, но всё-таки соблаговолил ответить:

– Начальник с тобой побеседовать хочет.

О чем – не моё дело. Тут рядом, не волнуйся.

Девятка неуверенно полезла задом с парковки.

– *-*-

Начальник был толст. Нет, очень толст! Это удивительно – ведь у них же, вроде, должны быть какие-то нормативы по физкультуре, не? Да ЭТО в двери-то не пролезет, если их по спецпроекту не делать, какие там, к чертям, отжимания-подтягивания? Бег?! Не делайте мне смешно! Глазки-щелочки смотрели на меня неожиданно спокойно – я-то думал, сейчас начнут орать, пугать, в камеру запихивать, а тут прям ты посмотри – конструктивная беседа намечается! Ну, на первый взгляд.

– Значит так, парень. Я, как ты видишь, подполковник полиции. Так меня можешь и называть – Подполковник, больше тебе знать не нужно. Я здесь власть! Я здесь всем руковожу и все здесь контролирую. Это понятно? – и смотрит на меня эдак оценивающе.

– Здесь – это где? – прочистив горло, спросил я.

– В этом муниципальном районе.

Внутри которого стоит рынок, на который ты так нагло влез. Ты что, правда думал, что можно так вот просто таскать черт знает что и продавать это на моем рынке? Без моего разрешения?

Нормально. «Моем рынке», ага. От скромности ты не умрешь, мужик, я ведь знаю, чей это рынок, и в каких высях обитает его хозяин… Он и в Москве-то, небось, раз в год появляется, а живет где-нибудь в Ницце. Но мне это сейчас вряд ли поможет. Будут разводить, и хорошо, если только на деньги.

– Первое, что меня интересует – где ты берешь товар.

Как его везут, кто, когда – все детали, – внимательно глядя на меня, вопросил Подполковник.

Бац! Как будто по голове с размаху врезали. Я судорожно пытаюсь изобрести хоть какую-то отмазку, но все мысли спутались в невообразимый ком, и только где-то далеко, на фоне, сломанной неоновой вывеской моргает: «Я попал!»…

Не дождавшись моего ответа, полицейский добавляет еще:

– Второе – кому ты его продаешь?

Молчим опять.