Падение летающего города 1. Путь Самирана

– Заткнись, заткнись, – бессильно прошептал я. – Просто заткнись.

? ? ?

Не знаю, сколько я так просидел, наблюдая цветные круги, бегающие в темноте моих сомкнутых век. Пульс восстановился, пот перестал течь.

Я снова ощутил холодный ветер.

Надо заметить, Дивия была холодным местом, везде ветер и сквозняк. Дивианцы – закалённые ребята. Интересно, как у них с заболеваемостью простудой? Или же они все лечатся магией, поглаживая друг друга ладонями?

Хорошо, хорошо… я постепенно возвращаюсь к привычному ходу мыслей, Я всё ещё я.

А не юноша из летающего города, из-за которого я залетел в эту просторную и хорошо проветриваемую камеру предварительного заключения.

Итак. Если всё это не моя затяжная галлюцинация, то пора привыкать. Надо изучить культуру Дивии, обычая, законы и порядки. С законом я уже столкнулся.

Всё хорошо, всё хорошо.

Я всего лишь попал на летающий город цивилизации далёкого прошлого, о которой нам ничего не известно. Так бывает. Мир полон чудес.

Я…

– Самиран, – гаркнул над моим ухом стражник. – Сын Похара Те-Танга и Мадхури Саран.

Открыв глаза, я поднялся:

– Здесь.

– Что? – удивился стражник. – А где тебе ещё быть?

– А я же говорю, он одержимый, – вмешалась женщина в вуали. – Ему не место среди нас.

Стражник поманил меня пальцем к барьеру:

– К тебе родители, грязный колдун.

– Ах, он ещё и грязный? – воскликнула женщина. – Такой молодой? Теперь я точно пожалуюсь, что вы меня держите рядом с ним.

– Уважаемая, – повысил голос стражник. – Отойдите от барьера!

Моя сокамерница утихла и отошла.

К барьеру подошли двое.

Красивая женщина с высокой причёской вьющихся тёмно-коричневых волос. Одета в тунику из лёгкой ткани, обута в сандалии с высокой шнуровкой. На вид ей лет тридцать, стройная, длинноногая. Не верилось, что у неё пятнадцатилетний сын. И этот сын – я.

Мужчина оказался менее изящным: толстоватый, лысоватый, при этом буквально запакован в шубу из белого меха.

Ему не хватало чёрных очков и трости с брильянтовым набалдашником, чтобы походить на сутенёра из американских комедий того времени, когда над неграми ещё можно было шутить.

– Бедненький мой мальчик, – сказала мама Самирана.

Её тёплая ладонь легла на мою щёку. Вторая ладонь – на шею. Я мгновенно ощутил пульсацию тёплой энергии, расходящуюся от её рук по моему телу.

Мать отдёрнула руки и воскликнула:

– Они тебя били?

– Немного.