48 часов

Распрощавшись с попутчиками, двинулась пешком на юг. Через пару километров стоянка для дальнобоев, там и перекушу.

Ноги гудели, когда я входила в небольшую кафешку на обочине трассы. Пара столов была занята – обедали какие-то мужики. Наверно водители.

В туалете вымыла руки и лицо. Первый день моего побега шел спокойно. Хвоста, кажется, не было. В зале по-прежнему сидели те же люди.

Прикупив пару чебуреков и пицц, сунула в рюкзак. На будущее пригодится, мало ли когда в следующий раз смогу поесть.

Заказала солянку и двинулась к обеденной зоне.

Устроившись за столом, взяла ложку в руки и приготовилась есть, но девушка – администратор вывела из равновесия.

– Извините, вы Аня? – Я чуть не поперхнулась, когда брюнетка подошла к столу и обратилась с подобным вопросом.

– Нет. – Но в голове уже застучали тревожные молоточки. Пришлось натянуть на лицо идиотскую улыбку и захихикать. – Я Маша. Думаю, вы меня с кем-то спутали…

Рука к лямкам рюкзака. В кафе людно, значит, тут ничего не грозит, а вот за пределами…

– Извините, вероятно, я ошиблась.

Аппетит пропал, но если уйду прямо сейчас, вызову подозрения. Придется сделать вид, что ничего не произошло. Через силу заставила себя съесть половину тарелки супа, больше не смогла. Да этого и не требовалось.

Отодвинув в сторону поднос, начала подниматься, но голос брюнетки снова привлек к себе внимание.

– Вам просили передать.

Один взгляд в её сторону и дыхание сперло. Стиснула челюсть и, схватив рюкзак, почти бегом покинула кафе.

– Подождите…

Голос администраторши донесся до моих ушей, когда я находилась в дверях. К черту её. К черту всё.

Сука, как же я его ненавижу.

Обернувшись, заметила в окне хрупкую фигуру служащей кафе, которая продолжала стоять недоумевая, а в ее руке алел бутон на колючем стебле.

Глава 6

Утро дня Х.

Сегодня снился отец. Точнее не только он. Тот человек, кто бил морду бате три года назад в гараже. Лица не видела, лишь силуэт и черные волосы. Впечатление такое, будто это не человек, а демон из моего сна, будто он – продолжение тьмы, что затягивает в свои сети, притягивает своей неизвестностью, как огонь для мотылька.

Проснувшись, долго смотрела в потолок. Штукатурка местами осыпалась, образуя множество трещин и абстрактных линий на белом полотне.