Неправильная сказка

– Не так?

Щелкает зажигалка, и девушка закуривает, с прищуром посмотрев на меня через крышу автомобиля. А я почему-то слежу за облаком дыма, которое срывается с ее красивых губ.

– Я никто здесь, уж поверь, – отвечаю. – Просто не хочу ехать один.

– А нам по дороге?

Я сперва киваю, а потом понимаю свою оплошность.

– Ты же еще не знаешь, где я живу.

– Меня хорошо воспитали, мне всегда по дороге.

Она вновь улыбается и вновь прямо в сердце, и огоньком тлеющей сигареты чертит дугу в вечернем воздухе.

Ежится от холода налетевшего ветра, все еще раздумывая, садиться или не стоит. Но она, как и я, где-то позабыла куртку, и теперь осенняя температура играет мне на руку.

– У тебя кстати мусор, а не машина.

Со столь «ласковыми» словами она открывает пассажирскую дверь и выскальзывает из моего поля зрения. Я забираюсь в салон вслед за ней, а там захламленная смятыми упаковками панель намекает, что до меня в этой машине кто-то жил. Так что в бардачок даже не стоит заглядывать.

– Она не моя, – сообщаю и завожу мотор.

Тот не стал чудить, к счастью, и машина плавно трогается.

– Я не знаю город, поэтому показывай.

– Пока прямо по проспекту.

Я замечаю навигатор, корпус которого залеплен жвачкой. Природная брезгливость тут же просыпается и морщит нос, и я так некстати думаю, что тот же аккуратист дотрагивался до руля.

– Если ты никто, зачем столько стараний? – спрашивает она следом.

Ее стараний.

– Ошиблись. У вас охрана нервная… Наверное, Марка боятся до дрожи в коленках.

Она ловит мой взгляд через зеркало заднего вида и пытается выпытать больше. Ей явно не нравится мой шутливый ответ, и даже моя кривая улыбка нисколько не помогает.

– Ты работаешь на Марка?

Я киваю, не удержав злую усмешку на губах. Я работаю на Марка. Я, черт возьми, теперь работаю на Марка. Идиотская реальность обрушилась с недостижимой высоты и теперь давит кусками бетона.

Я отвлекаюсь на дорогу и вскоре понимаю, что элитка соврала насчет далеко. Приходится попетлять, ввинчиваясь в спальник, но не более.

Угрюмая пятиэтажка затаилась среди кварталов-близнецов, которые дышат запустением. Во всех городах есть такие районы, повеситься под депрессивный мотив округи хочется еще на подступах.

– Черт, – сдавленно произносит она, когда мы останавливаемся у нужного подъезда.

Проследить за направлением ее недоброго взгляда не составляет труда, я вижу троих парней, которые компактно скучковались у деревянной лавки.

– Знакомые? – спрашиваю.