Моя панацея

Начальник службы безопасности, выходящий из кабинета последним, коротко кивает и закрывает за старшим технологом дверь. Воцаряется тишина, я разминаю пальцами виски, надавливаю на нужные точки за ушами, но головная боль никуда не исчезает. Только сильнее в глазных яблоках пульсирует.

– Присядь, Сергей Петрович, – жестом указываю на стул по правую руку. – Новости о Красновом есть?

Вопрос с Павликом – самый важный сейчас. Для меня этот аферист недоделанный – как кость в горле. Я не знаю, в каком месте он набрался смелости, чтобы кинуть меня и мою компанию.

Это не даёт мне покоя, мучает, выводит из себя. Злюсь на него, но в большей степени на себя. Что таким идиотом был, которого оказалось так просто обвести вокруг пальца.

– Мы его ищем, Максим Викторович, – басит Сергей. Сцепляется пальцы в замок, и лишь едва заметный тремор кистей рук выдаёт его состояние. – Павел глубоко залёг, а деньги похоже налом вывел через серые конторы. Сейчас парни пытаются выжать что-то из них, но там ребята трудные, с ними придётся повозиться.

– Плохо, Серёжа, очень плохо, – цокаю языком, качаю головой, а главный СБшник поводит плечами, затянутыми в идеальный тёмно-синий пиджак. Нервничает. – Там убытков на несколько лямов. Моя фура налево ушла. Понимаешь масштаб трагедии? Я не хочу с ментами связываться, потому что всё ещё верю: в моей службе безопасности – ловкие ребята. Вы же ловкие? Я же не ошибся?

– Понимаю. Мы ищем. Всё будет, Максим Викторович, мы же не первый день вместе работаем.

Подаюсь вперёд, налегаю грудью на стол, пододвигаюсь ближе к Сергею. Давлю на него, хотя не часто в общении с ним подключаю свой неоспоримый авторитет. Но сейчас – именно такая ситуация, когда без тяжёлой артиллерии никуда.

– Двенадцать лет, Сергей, двенадцать лет. Чёртова уйма времени. И ни разу ты не дал повода в себе усомниться. Ты же помнишь, с чего мы все начинали?

Сергей кивает, а широкое лицо каменеет.

– Вы давно должны были его найти! – рявкаю, на миг позабыв, что я теперь серьёзный бизнесмен, а не парень из рабочего квартала, гниющего на окраине заштатного городишка.

 – Фура в воздухе растворилась. С моим товаром! Транспортные накладные волшебным образом исчезли, словно не было. Логисты рвут на себе волосы, уверяют, что они ничего не понимают и ни в чём не виноваты. Но деньги, как оказалось, провели и они осели на счетах фирмы-бабочки, Но товар заказан и в итоге что? Нихрена в итоге: ни бабок, ни товара.