Неверная жена

– Ну, – чешет бровь Свободин-старший. – Два взрослых человека встречаются. Влюбляются… Начинают жить вместе…

– И-и-и-и? – сын в предвкушении.

– Спят вместе, обнимаются… И у них рождается ребёнок!

– Браво, – шепчу под нос.

Автомобиль дёргается с места, но останавливается через три метра вновь. Затор из машин страшный. Жизнь словно подкидывает нам всё новые и новые испытания для проверки нервной системы друг друга. Уровень исходящего от мужа раздражения вырастает до предельной отметки.

Жду реакцию своего маленького почемучки на безумные откровения отца.

– Же-е-есть, – выдаёт он.

– Марк, – говорю строго. – Не выражайся.

– Я просто в шоке, мам!

– От чего? – еле сдерживаю смех.

Зная своего уникального сына, он сейчас может сказать всё что угодно. У него крайне подвижный мозг. И словарный запас на уровне.

– Я хотел брата вообще-то.

– Может, лучше новый набор «Лего»? – спрашивает его отец.

– Нет! У меня полная комната вашего «Лего». Я хотел брата! Но его не будет, как я понял.

– Откуда такой вывод? – Лёша сердито бросает взгляд на мою улыбку.

– Ну вы же не спите вместе. Значит, и ребёнок у нас не появится.

– Шах и мат тебе, Свободин, – говорю, разглядывая свеженький маникюр модного оливкового оттенка.

Мы разъехались по разным комнатам ещё полгода назад, после очередного грандиозного скандала. Потом помирились, но возвращаться в супружескую спальню я не стала. А муж не настаивал. Наши биологические часы не совпадают примерно также, как и мы сами последние несколько лет.

Украдкой смотрю на симпатичного мужчину в деловом костюме, которого я когда-то встретила в восемнадцать лет. Мы учились на одном потоке в институте. Молодые, довольные жизнью студенты. Бедные, но счастливые.

Что с нами стало сейчас? Почему я чувствую, что он совсем чужой?

– Вика, – начинает заводиться муж. – Ну почему? Почему надо было оставить машину у дома именно сегодня?

Пожимаю плечами, чтобы не отвечать.

– Ты ведь знаешь, что по пятницам я всегда играю в покер с друзьями.

«Поэтому и оставила», – думаю я про себя.

– Что ты молчишь? – яростно бьёт ладонями по рулю так, что я вздрагиваю. – Почему ты все время молчишь?

Прикрываю глаза. Голова начинает гудеть, и я растираю пальцами виски.

– Папа, – говорит строго сын с заднего кресла. – Не кричи на маму.

– Давай поучи ещё меня, да? – переключается на сына.

Нет, пожалуй, с меня хватит.