Моя Мия

Проскользнув мимо отцовского кабинета, натягиваю длинный пуховик в пол и долго смотрю на зимние кожаные угги, а потом махнув рукой, иду в гардероб за ботинками на каблуках.

– Ты куда это собралась? – выглядывает хозяин дома.

– На новогодний утренник. Университет устраивает, папуль, – сладко запеваю.

– Странно. Сегодня с вашим ректором общался, у него вечером корпоратив с преподавательским составом.

– Так это студклуб организовал, – мило улыбаюсь. – Леонида Арсеньевича, естественно, не будет.

– Ты на машине?

– Нет, я такси вызвала, которое ты посоветовал.

– Хорошо. Позвони, как доберёшься. Обратно лично заберу.

– Па-па, – рычу, резко разворачиваясь. – Мне не пять лет.

– Но и не пятьдесят пять, – невозмутимо отвечает. – Не обсуждается. Заберу от здания университета.

С раздражением закатываю глаза. Теперь от клуба придётся добираться до студгородка. Вот кто меня за язык дёргал?

– Ладно, – вздыхаю послушно.

– И шапку возьми.

Ага, щас же! Ещё варежки на резинке, костюм Снежинки и сменку.

Выбегаю из дома, пока Руслан Тимурович Алиев о чем-нибудь важном вновь не припомнил.

В то время как еду в чистенькой Тойоте успеваю два раза подкрасить губы и четыре – полюбоваться на фотографию Громова с мымрой.

В клубе оставляю вещи в гардеробе, по винтовой лестнице поднимаюсь на второй этаж.

Ух, сколько здесь знакомых лиц! Пол-университета.

С непривычки часто моргаю от яркого освещения и чуть не падаю, когда с места сбивают подружки. Поочерёдно обнимаемся, чмокаемся, давно ведь не виделись.

Практически добираемся через толпу до забронированного заранее столика. Только успеваю расслабиться, как в спину мне летит заряженный ржавый снаряд:

– Ми-я.

Сглатываю ком в горле… голос тоже переменился. Стал мужественным, густым.

Мои руки дрожат, а ноги подкашиваются.

Разворачиваюсь, крутанувшись на каблуках, и стараюсь не дышать, когда Мир заключает меня в крепкие медвежьи объятия. Раскалённая мужская ладонь медленно проходится по оголённой коже на спине, будто бы забывшись.

Громов тут же отстраняется и морщится.

Его глаза всё такие же прозрачные, словно бесцветные. Предатель недовольно мажет взглядом по моим едва прикрытым ногам.

– Чё за платье у тебя, Карамелина? – горланит в ухо.