В постели с дядей

Что это: смелость или отчаянная тупость с ее стороны?

– Все в порядке, зато больше не будут ночевать возле моего клуба! – смеется девушка. Она стоит слегка согнувшись и держась за живот, видимо, получила удар от того бомжарика.

Она поднимает на меня снова глаза и пристально смотрит с усмешкой.

– Ты думаешь, это смешно? Подвергать жизнь опасности, это смешно? – тут же вспыхиваю. Она точно такая же, каким был мой старший брат. Такая же безрассудная!

– Тебе этого не понять. – отводит глаза Лада и тяжело вздыхает.

– Ты меня удивляешь. – качаю я головой, – Зачем ты связываешься, какое тебе дело, где эти люди спят?

– Это не люди! – Лада поднимает на меня взгляд и смотрит сурово. – Ненавижу бомжей!

Она какое-то время молчит, а потом добавляет более тихим голосом:

– Такие, как они, убили мою маму… И всю жизнь мне приходилось бороться с ними, чтобы выжить. Поверь, это не люди.

– Давай я отвезу тебя домой. – я быстро осматриваю ее на предмет порезов. Признаков кровотечения нет, но лицо выглядит слегка припухшим, видимо, тот мужик врезал ей по лицу.

– Почему ты мне помогаешь? – спрашивает она, облокотившись на мое плечо.

Я не отвечаю. Сам не знаю ответа на этот вопрос. Просто есть в этой девчонке что-то удивительно располагающее, какая-то беззащитность и вместе с тем, некая внутренняя сила. Меня почему-то тянет к ней. Возможно, она напоминает мне брата, со смертью которого я так до сих пор и не смирился.

– У тебя что-то болит? Он тебя сильно ударил? – спрашиваю я, проигнорировав ее вопрос.

– Жить буду. – отзывается девушка. – Не в первой.

Я вздыхаю и, поймав такси, везу ее домой.

– Я сама дойду, спасибо… – говорит она, когда я пытаюсь помочь ей подняться в подъезд.

– Да, мне несложно. Ты же еле идешь. Как ты будешь завтра танцевать?

Она только ухмыляется, посмотрев на меня так, словно я сморозил какую-то чушь.

Подозреваю, что для нее не в новинку попадать в подобные ситуации. Она, судя по ее рассказам, с рождения скитается по улицам.

Сегодня девушка не выглядит такой крутой, как всегда. Я словно вижу ее с другой стороны и она мне еще больше напоминает моего погибшего брата.

– Ты не одна живешь здесь? – спрашиваю я, осматривая маленькую квартиру, которая выглядит так, словно здесь провели генеральную уборку.

Возможно, с ней живет ее муж или парень, и меня это, в принципе, не касается. Хотя я ловлю себя на мысли, что мне почему-то неприятна мысли, что у нее кто-то может быть.