Подневольный Алмаз

Ну, как тебе план, шикарный?

– Провальный.

– Да с чего провальный-то?

– Отец не поверит.

– А почему, собственно? Такое возможно. Или ты его часто обманываешь?

– Нет, что ты, никогда не обманывала.

– Ну вот… значит, и повода усомниться в тебе не будет.

– Да-а… пожалуй, ты права, отец мне может поверить. Главное в этом деле другое…

– Что же?

– Чтобы всё выглядело правдоподобно. Я себя знаю, моя кожа мгновенно краснеет, если я начинаю лукавить. А солгать собственному отцу непросто. А мы сегодня ещё идём в галерею, нас пригласили.

– В галерею?

– Выставка картин, где запечатлён Илам в прошлом и в настоящем.

– И когда ваше увлекательное мероприятие подойдёт к концу?

– К вечеру. Я тебе напишу.

– Только не говори, что ты уже струсила.

– Вот ещё…

– Тогда до вечера, я тебе буду писать, чтобы не скучала… Заранее сочувствую, это ж какая скукотища…

Я положила трубку и подумала: «Какая она глупая, разве можно в галерее скучать. Это так интересно, рассматривать картину и раскрывать её для себя так, как чувствуешь ты.

– Ты готова, доченька? – спросила у меня мама, зайдя в мою комнату. На ней было длинное, серебряное платье, оно так шло к её волосам.

– Мам, ты такая красивая, такая стройная.

– Спасибо, малышка, слышать такие слова от своего ребёнка вдвойне приятно.

– Нет, правда, мам… ты потрясающе выглядишь.

– Ну-у, это всё спорт, танцы… Ты, кстати, ходишь на танцы?

– Не всегда получается, но я хожу, – мне нравится танцевать, я живу в танце.

– Скоро домой, Альмаса, – мама сдержанно улыбнулась.

Если бы мама только знала, как я не хочу возвращаться домой, хочу остаться здесь, в России.

– Да, мам, помню.

Между нами на какое-то мгновение возникла неловкая пауза.

– Эм, а ты почему не привела себя в порядок?

– Почему не привела… привела, – оглаживая наряд по бёдрам.

– Ты не хочешь нанести мейк?

– Нет… считаю, пусть видит меня натуральную, – сказала я, снова поправляя платье и убирая невидимые пылинки с него.

– Понятно… это глупо, Маса.

– Почему? – вздёрнув брови и вытянув шею как гусыня, поинтересовалась я.

– Потому что это ребячество. И твоя поза доказывает это.

– Да?

– Угу, – улыбаясь, ответила мама.

– Ну и пусть! – я поправила свою причёску, собранную аккуратным плетением и закреплённую внизу на затылке.

Взяв свой платок мятного цвета, повязала его на голове отточенными движениями.