Пассажир

Пассажир

Лев Астор

Эту вещь можно считать сказкой, хотя в ней изрядно реализма. Представьте себе, что другая вселенная находится ближе, чем кажется. Так близко, что в нее можно попасть на городском транспорте. Хотя, не все так просто, как кажется. Для всех уехавших и оставшихся.

Лев Астор

Пассажир

Рабочий день выдался тяжелый. Стоять не хотелось. Хотелось сесть, а лучше – лечь. Видимо, не мне одному.

Коротенькую лавочку на остановке занимали лужи, черный рюкзак с желтыми вставками и парень, уткнувшийся в экран смартфона.

Я подошел вплотную, собираясь попросить убрать рюкзак, но остановился. Место под черно-желтым «шмотником» могло оказаться сырым и вышло бы глупо.

Парень оторвался от экрана, посмотрел на меня, понял, чего я хочу, улыбнулся.

Рюкзак перекочевал на колени владельца. Под ним оказалось сухо.

Мне бы бухнуться на это место и сказать спасибо. Или сначала сказать, а потом бухнуться. А я молча стоял. Была в этом парне странность. Что-то царапало глаз, а я не понимал что.

Он истолковал мою нерешительность по-своему.

– Садитесь, – парень улыбнулся еще шире. – В нем, – похлопал по рюкзаку, – только инструменты. Машинное масло не выливается.

Провел ладонью по освободившемуся месту и показал мне.

Я сел, косясь соседа. Была в нем какая-то нелепость.

Наконец, до меня дошло. Из-под рабочих штанин матово блестели дорогие костюмные ботинки. Наверное, я уставился на них так явно, что он заметил.

– Да, – в голосе прозвучали грустные нотки, – не успел к сезону подготовиться.

Рабочие только зимние. Пришлось надеть то, что есть. В конце концов… – он вздохнул, – может, другие и не пригодятся.

Это прозвучало странно, но я промолчал.

– Вот только автобуса дождусь, – продолжал парень. – Что-то долго он не идет…

– Какой номер? – обеспокоился я.

С момента, как я пересел на общественный транспорт, мне довелось пару раз «встрять».

– Не то, чтобы номер… – парень замялся. – Не в номере дело. Тут такая история…

Год тому назад или около того… мой школьный приятель Мотя… вообще-то, Матвей, а Мотя, это прозвище.

Он когда-то на мотоциклах помешался ну вот…

Весна тогда была холодная. Местами еще снег лежал. Не таял никак.

Вот так мы бы вряд ли на остановке устроились. Примерзли.

А вот Мотя сидел на бревнышке у края лесопарка.

Вечно лохматый, шапку он только зимой носил. В полевой форме пятнами, в которой, наверное, и в Большой Театр бы отправился, если узнал, будто там есть что копать.