Волчьими тропами

Я не справлялась с перегрузкой, почти чувствовала, как мой процессор дымится, и потому особенно забавной казалась прочно засевшая в мозгу мысль о том, что мама очень разозлится, если я опоздаю на завтрашний поезд. – Не знаю, но хочется верить, что нет.

Он еще немного помолчал. Было непонятно, пытается ли он осмыслить мои слова или думает о своем.

– Хорошо, – наконец-то отмерев, он указал на разлом, – тогда ты пойдешь туда, найдешь алара и будешь ждать.

– Алара?

– Те, кто живут там, – он еще раз указал на разлом.

– Так, а чего ждать? – светлячок, решила я, он очень похож на светлячка. Такого мутировавшего светлячка, жившего в Припяти девяностых годов.

– Когда мы придем. Ты будешь говорить. Чтобы нас слушали.

– А, может, я просто домой пойду?

– Не пойдешь, – мотнул головой он, – проход закрыт. Пути больше нет.

– Как нет? Должен быть, – я ему не верила.

– Врата открываются и впускают жертву. Потом врата закрываются. Жертва приносит с собой энергию, которая удерживает тропу открытой, позволяя пройти по ней охотникам, – он нахмурился и его сияние чуть померкло, – охотники – зло.

Они несут много бед нашему миру и смерть миру аларов. Это нужно прекратить, но мы не слышим друг друга, нужен кто-то, кто сможет слышать.

Я молчала, как заведенная повторяя про себя «это все совершенно нормально», и чувствовала, как же близка к тому, чтобы «потерять себя».

– Ты поможешь.

– Ты же сначала спросил, не оттуда ли я, – мотнув головой в сторону разлома, я зло заправила волосы за уши.

Они мешали, мне, как никогда раньше, нужна была резинка, но ее не было. Сумка со всеми вещами, включая расческу, мобильник и целых три резинки, сгинула где-то в глубине этого туннеля, – тебе нужен кто-то из местных.

– Это было бы хорошо, – кивнул он, – было бы проще. Его бы не стали убивать, но ты тоже подойдешь.

– Подожди-ка, не стали бы убивать? Меня там убить могут? – идти к этим аларам мне уже совсем не хотелось. Хорошенькое место, где несчастного потерявшегося человека могут убить.

– Могут, – кивнул он, и уточнил, пытаясь мотивировать меня на подвиг, – но если останешься здесь, тебя ждет только смерть. Никаких шансов.

– А почему бы тебе просто не пойти туда и не выбрать кого-нибудь из местных?

– Злое светило, – коротко ответил он, – мы еще не готовы вступить в его сияние.

– Прекрасно, инопланетяшки, болеющие порфирией.

Светлячок смотрел на меня и молчал, его ущербный переводчик споткнулся о непонятное слово.