Интроверт

О, ну что же… Это многое объясняет.

– Понятно, – не скрывая разочарования, я откинулась на спинку сидения и засунула руки в карманы толстовки. – И что теперь? Сдашь меня копам?

– Нет, – немного подумав, ответил он. – Не за чем. Они вскоре сами тебя найдут.

– Почему это?

Я оскорбленно поджала губы и повернулась к мистеру Чистюле. Его невозмутимый вид начинал меня бесить все больше.

– Потому что ты не умеешь скрываться.

– Я назвалась чужим именем, когда заселилась в мотель, – хмуро возразила я.

 – И держалась шоссе, по которому таскаются только дальнобойщики.

– Это тебе не поможет.

Ну надо же! Мистер Чистюля оказался совсем не так прост. Может быть, он тоже от кого-то скрывается? Бежит от полиции? Хм. С трудом могу в это поверить. Он такой правильный, такой чистенький. Хотя… Кто знает? В чужой голове может обитать все, что угодно.

– Серьезно? – я окатила его вызывающим взглядом. – Тогда может ты научишь меня тому, как ловко избегать полицейского преследования? Дашь пару действенных советов?

Мистер Чистюля слегка повернул голову и скосил свои темные глаза в мою сторону.

И на несколько секунд наши зрачки встретились. Но мне показалось, что этот кошмар продолжался целую вечность.

Как завороженная, я таращилась в его блестящие глаза, не в силах отвернуться или хотя бы опустить взгляд. И тайно молилась о том, чтобы он наконец снова уставился на свою дорогу. Это было невыносимо.

Но он, как назло, продолжал смотреть прямо на меня.

В салоне внезапно стало так жарко, как будто за окном взошло июльское солнце.

Я почувствовала, как по спине потекли ручейки пота. Обычно такой ад начинался в летний полдень – скрыться от духоты под металлической крышей фургона или вне его стен было нереально. Сколько ни прячься в тени зарослей, все равно футболка начнет прилипать к спине, а лоб покроется противными мелкими каплями.

Вот только сегодня к ночи на штат обрушились первые заморозки. И за окнами вишневого авто колотил ледяной осенний ливень, больше похожий на густой мокрый снег.

– Какой отвратительный одеколон… – пробормотала я, с трудом отрывая взгляд от его бледного лица и пытаясь нашарить ладонью кнопку, опускающую боковое окно. – Здесь нечем дышать!

Наконец, мне это удалось. И внутрь машины ворвался пронизывающий сентябрьский ветер. Запахло прелыми листьями и сырым шоссе. Господи, какое облегчение…

На самом деле, он пах именно так, как должен пахнуть красивый молодой мужчина.