Легенда о трёхглавом змие

Глаза серые, обычные, но большие. Румянец на щеках. Милая. Не похожа на Богатырку.

– Конечно! Хоть я не человек, а другое создание, но тоже из плоти и крови. И бессмертный, меня просто так не убить.

«Однако тебе лучше не знать, кто я», – добавляю мысленно.

– Но возможно? – интересуется она, глядя на меня из-под ресниц.

– Возможно, – отвечаю честно и слегка настораживаюсь – чего ждать от человека? – Только надо знать способы. Это непросто, за много лет никто не смог.

Она, похоже, не замечает моей самодовольной усмешки.

– Вы не убьёте Радима, потому что это сложно?

– Нет, причина не только в этом. Мы не можем.

– Из-за того, что он ваш брат? – пытается догадаться Феодора.

Мавка внимательно смотрит на неё. Динга запрыгивает к нему в кресло, собака неотрывно следит за шашлыком, и она ждёт мяса.

– И это тоже… Мы с братом не можем его убить, потому что связаны, как единое целое. Раны друг друга не ощущаем, но убив одного, убьёшь другого, – говорю правду, наблюдая за ней.

Честно говоря, это не совсем правда.

– Понятно, – кивает она. – Это тяжело, наверное.

– Тяжело, – признаю я. – С радостью бы его убил, вырвал сердце. Только это не поможет, у него вырастет новое.

– А сколько тебе лет? – спрашивает Феодора и неуверенно добавляет: – Если не секрет.

– Любопытная! – упрекает мавка и брезгливо глядит на девушку, она ему не нравится.

– Хм… – задумываюсь я.

– Сколько?! – она уставилась на меня, раскрыв рот. До чего забавное существо.

– Да, больше девяти тысяч лет, – повторяю я. – Мариан ещё старше.

– А сколько ему? – она переводит взгляд в сторону Мариана, который увлечённо разговаривает на крыльце с моим братом. Девушке, в отличие от меня, не слышно, о чём те беседуют. Они обсуждают Радима и возможное его появление. И тоже ждут еду, как все мы.

– Не знаю, – я пожимаю плечами. – Мариан жил задолго до моего рождения.

– А тебе сколько лет? – Феодора заинтересованно поворачивается к Владу, но тот хмурится и молчит.

– Ему лет семьдесят, может, побольше, – отвечаю за него. Мавка обжигает меня недовольным взглядом. Ясно, ему не нравится с ней говорить.

– И кто же ты? – снова спрашивает его Феодора. Рискует.

– Мавка, – огрызается он, сверля её колючим взглядом. – Злой дух.

– Правда? Это как русалка? – интересуется девушка.

– Это как мавка! – рычит Влад.