Падший

Она:

– К такому меня жизнь не готовила.)) Я не могу тебе что-то внятно ответить.

Смеется…но не высокомерно.

Кто знает, что он подумал на этот счет и что вызвало его смех сейчас.

Он:

– Я люблю тебя, ты лучшая,) правда, тебя уносит вечно куда-то, как и я, вечно где-то в другом мире, но если у тебя желание быть вровень со мной, то, может быть, правда, начни со сказок про маленьких девочек, которым не сидится, и они вляпываются…

Я замахиваюсь на него.

Он:

– А если ты хочешь меня понять, то просто услышь (целует в кулачок),

и сейчас аккуратно: если я почувствую, что у тебя остались силы, будет секс…

Она:

– Завтра напьюсь виагры и куплю машинного масла, и тебе капут, воин, – говорю это, отвернувшись от него.

как будто обиделась, но попу максимально пододвинула к нему, типа «двигайся», а на самом деле: «на грей», а самой приятно, как в школе, когда с мальчишками спорили, кто дурак.

Он прижимается ко мне, целует меня в плечико и накрывает его, сам подныривает под одеяло и еще раз целует, но уже в губы.

Он:

– День первый… (я только открыла рот) Так, зная тебя, уточню: день первый, когда… хм-м-м… Ладно, да, ты права, день второй.

Она:

– Вот… Видишь, тут я права, даже не сказав еще ничего! На этом день и закончим… спокойной ночи.

Он смеется.

Он:

– Люблю, спи.

Это первый день…

Кто там снимал кино?! Писал романы? Съели, сучки! Посмотрите на мой день и скажите, что этого не было и так нельзя было… Лежу я и радуюсь, и, одновременно осознавая, стыжусь чего-то, может, для кого-то это и странно, и аморально, но правильно говорят: пока не попробуешь, не узнаешь, у каждого свое идеальное первое свидание, я сделала так, как никогда бы не сделала, я бы даже не подумала о таком… Как это произошло, что со мной лежит? Какой-то перекачанный мужик, который читает стихи и басни, которого я вчера встретила? Который мне говорит о любви?.

. Как?.. Самое удивительное, я тоже люблю его, он в каждый момент дарит мне новые, до этого неведомые мне чувства, от физических до моральных… Я не понимаю, да и нет смысла… быть проще… просто люблю его, моего накачанного стихоплета… ездит мне по ушам и по клитору, вот я и поплыла… люблю…

Уснула.

Утро начинается не с «Нескафе».