Откровения культиста настоящей жизни

Карьеру он себе построил быстро,

И горя-горького не знает,

Обманывать людей он прям маэстро!

Из окон видно только тучи, и редко под ними виден Ил.

Открыть окно – подобно суициду, здесь смог такой, что хочешь умереть.

Поэтому такую речку я бы куда подальше слил.

И всё же ладно, оставайся, мне на тебя ещё полвека зреть.

Остался шкафчик.

В нём – скелет моих учителей и старцев.

О, вам интересно, что за ящик?

Здесь лежат тихонько остатки прошлых пальцев,

И зеркало забавно.

Встаешь пред ним – и видишь только глаз свой правый.

Я думаю, что сие развратно,

Зато всем ясно, что он красивый самый.

Проклятое местечко – квартира на десятом этаже:

Убьёт тебя, и не заметишь!

Но как приятно на душе,

Когда табличку с именем свою увидишь!

Панацея

Говорят, что на свете чудес всего семь.

Но, если быть совсем честным, то их восемь.

Последнее вы не найдёте в учебниках истории,

Эти страницы я бы предпочёл сжечь в крематории.

Когда держу в руках эту вакцину, я в большой опасности!

Нет вещи в мире, которая подвергалась бы большей страстности.

Признаться честно, я украл её.

Иешуа не заметил потерянное остриё.

Панацея, что я кручу в руках…

Скоро мир без неё потерпит крах.

Я должен сделать выбор, но я не знаю, для кого.

Она мне не нужна и не нужна мадам Кумо!

Я понимаю, что для конца света ещё рано,

Что я ещё не пробил совсем уж дно.

Я спрячу шприц подальше от тумана,

Там, где не виден ужас бурана,

Туда, где моим рукам не достать,

Где мадам Кумо будет вынуждена отстать.

Я спрячу её в свинцовый портрет,

Там уж точно выхода у неё нет!

Вот и всё, оставлю до худших времен.

Мне пора, делом я сейчас обременен:

Моя остановка «улица Серых туч»,

Там работа моя, мой маленький светлый луч.

Улица Серых туч

С потёртым чемоданом шагаю я на встречу со своей судьбой.

По этим улицам частенько раздается странный вой,

Здесь вечный смог, здесь находится промзона,

В каждом доме тут в красном углу икона.

Люди в таких же нарядах как и я

Туда-обратно. Так до конца всего дня.

Когда-то я думал, будто был тут родной,

Но оказалось, что этот мир мне чужой.

В нём нет чувств, только лишь инерция,

Рекламу крутят, осталась лишь коммерция,

Машина тут – редчайший гость. И я иду по этой дороге.

Вот, наконец, место встречи. Начальник на пороге.

Его зовут Станислав Пётр. Поляк наверное, не знаю.