Хозяйка гильдии трактирщиков

– А доставить ко мне в таверну сможете?

Выходила я из лавки со смешанными чувствами. Да и вся улочка, как часовщик сказал, странностей, такая… кхм… странная, что я не постеснялась тавтологии. Словно побывала в райончике, где поселились попаданцы из моего мира, но никто здесь таковым не является, судя по всему. Верно, Создатель?

– Верно, просто я сделала такой вот уголок… родного, – ответила авторша в моей голове. – Южане получают сигналы из нашего мира, сны им снятся, идеи приходят. Но они не единственные такие.

Эх, точно… А что я ему скажу? Боязно. С другой стороны, что такого? Монахи будут знать всё, что я на них навешала: и про мыло, и про природные антибиотики, и остальное в том духе. Так же?

– Да-да, я обещала, – фыркнула авторша.

Ну, вот, чего тогда бояться? Сделаю вид, что это просто другой монах и моего того не существующего добродетеля он даже не знает. Какие проблемы? Я и попросить его позаниматься с Роком могу, ничего необычного в подобной просьбе нету… Так что, хватит уже мандражировать, Лорин! Монах – одна из наименьших моих проблем, если так посмотреть.

Но, как вы понимаете, я накаркала.

Уже когда подходила к таверне, заметила двух странных товарищей, которые вошли через главные двери. Сама я нырнула в кухонную и устремилась в зал, дабы посмотреть, что они будут делать. Выглянула из-за угла и… Блинский! Узнала! Это ребятушки из курьерской гильдии.

Заприметив мою любопытствующую мордашку, один из курьеров улыбнулся и направился в мою сторону прямым ходом. И как узнал? Описали, что ли? Неожиданно на его пути вырос Кога Рок, чем немало паренька напугал. Ну, как паренька, лет двадцать, но мелковат по сравнению с сыном вождя. Прямо терялся на его фоне.

– Герра Лорин! – позвал курьер из-за плеча Рока.

– А до герры меня официально повысили? – хмыкнула, подходя ближе. Но письмо взяла. Не вижу пока смысла бегать от них. Лучше быть в курсе планов врага.

Стоило конверту перекочевать в мою руку, как оба курьера поспешили откланяться и исчезнуть. Так споро, что я и задерживать их не стала. Итак, что там мне пишут зажравшиеся торгаши?

– Какого… Создателя!? – не сдержалась я, пробежав глазами по строчкам.