Незабываемый голос

Эту песню, должно быть, знает каждый, и я наслаждаюсь каждым ее словом:

«Sweet dreams are made of this

Who am I to disagree

Travel the world and the seven seas

Everybody's looking for something

Some of them want to use you

Some of them want to get used by you

Some of them want to abuse you

Some of them want to be abused»

(Emily Browning – «Sweet dreams»)

Последние слова обрываются вместе со звучанием гитары. Секунда, вторая, третья… и весь клуб взрывается овациями. Люди в восторге, как, впрочем, и всегда.

Я уже и забыла, какой это непередаваемый кайф – вот так стоять на сцене, исполнять любимую композицию и тонуть в зрительской отдаче. Улыбаюсь, склоняясь в благодарность, и ухожу со сцены.

Быстрее, быстрее… Это не мое. Это все чужое. Я больше не пою. Не хочу. Я дала себе слово. Перед глазами туман, который я видела миллионы раз, до того, как смогла вернуться к жизни. Клуб вокруг пляшет раздражающими цветными бликами, а звуки сливаются в единый писк, сводящий с ума.

– Марина, это было круто! – слышу восхищенный голос Леши, но мне не до этого. Нужно выйти на свежий воздух. Хочу курить, срочно. Поэтому, минуя толпу, выхожу из клуба. Достаю пачку сигарет и нервно затягиваюсь горьким дымом.

Вдох, выход, выход, выдох…

Нужно успокоиться. Прислоняюсь спиной к прохладной стене, закрываю глаза. На улице начало октября, и уже достаточно прохладно, чтобы гулять по ночам без теплой одежды. Но именно этот холод отрезвляет, приводит в чувство.

Мне жизненно необходимо вернуться в реальность. Вырваться из липкой хватки памяти, желающей причинить как можно больше боли. Будто мало ей было в прошлом…

– Крошка, есть сигаретка? – выдергивает меня из мыслей низкий мужской голос.

Открываю глаза, осматривая высокого блондина с раздражающей ухмылкой на лице. Кажется, это он играл на барабане в группе. Только вот пока он стучал по джембе, выглядел соблазнительно и красиво, а сейчас – бесит. Возможно все дело в плохом настроении.

– Нету, – тушу сигарету, планируя вернуться в клуб, но парень преграждает дорогу.

– Ну, может, хоть зажигалка найдется? Куда ты так спешишь, крошка? – так и тянет стереть широченную улыбку с лица этого наглого типа, что склоняет голову набок.

– Отвали, и я тебе не «крошка», – отвечаю зло, пальцами выделив кавычки на последнем слове.

– Еще какая крошка! Посмотри, какая маленькая и хрупкая, – смеется парень, делая шаг в мою сторону.