И снова здравствуйте! Деда Мороза вызывали?

Сам об этом говорил. А вчера – на тебе, пожалуйста! Пьяный Дед Мороз в его исполнении в обнимку со Снегурочкой. И не где-нибудь, а в постели. Хорошо ещё, раздеться толком не успели. Я бы не пережила, если бы такое увидела. И мне хватило зрелища. До сих пор перед глазами стоит картина, как он лапал её за задницу. Больше ничего подобного видеть не хочу. Поэтому сегодня – срочный вылет за границу.

– Да, это окончательное решение, – подтверждаю я, лениво размешивая ложечкой сахар в стакане с кофе. На самом деле я кофе пью редко, а сахар совсем не добавляю.

Но официантка спросила, сколько мне кусочков, и я рассеянно ответила: «Два». Теперь даже притрагиваться к напитку не хочу. Единственное, что с ним можно сделать, это вылить Артёму на свитер. Пусть позлится! Может, сообразит, наконец, что со мной происходит.

А он хлопает своими длинными ресницами (эх, мне бы такие!..) и смотрит так, будто ничего не понимает. Меня так и подмывает бросить ему в лицо всё, что я о нём думаю. Но сдерживаюсь. Осталось какое-то призрачное чувство надежды: а вдруг он не виноват? Но узнать наверняка можно только от него.

А я боюсь спрашивать.

– Значит, отец тебя уговорил, – невесело заключил Артём.

– Причём тут отец! – повышаю голос, тем самым привлекая к себе внимание сидящих за соседними столиками посетителей маленького кафе. – Я сама хочу полететь в Париж. Я давно собиралась.

Слишком давно.

Настолько, что успела об этом забыть.

– Да? – Артём искренне удивлён. – А почему я узнаю об этом только сейчас? Если ты заранее знала, что полетишь, почему мне ничего не сказала? Почему именно сегодня – в канун Нового года?

– А почему нет? – небрежно повожу плечом, как будто ничего особенного в этом не вижу.

 – Обычный день. Такой же, как и все другие.

Конечно, это чистой воды лукавство. Но Артём так раздосадован, что готов принять любые мои слова за чистую монету. И мне это только на руку.

– Обычный день? – обиженно повторяет он. – Год назад в этот день мы с тобой познакомились.

– Ну-да, прекрасно помню, как ты вломился в мой дом в костюме Деда Мороза пьяный в хлам, – саркастически замечаю я.

– Не вломился, Карина. Ты сама меня вызвала через службу заказа.

До сих пор перед глазами стоит эта картина: я открываю дверь полураздетая (не успела тогда привести себя в порядок), и прямо с порога на меня падает Дед Мороз. Я не знала тогда, то ли испугаться, то ли рассмеяться. Но когда узнала, кто скрывается за этим костюмом, то очень обрадовалась.