Кровавый шабаш

Ветер закручивал на пустынной улице маленькие пыльные вихри.

Обиталище таинственного Леонардо оказалось строением, в каких до семнадцатого года ютились мещане средней руки. Низ его был каменный, а верх деревянный. Сколько дождей омыло его, сколько снегов засыпало крышу! Домик, однако, выглядел неплохо и, как видно, собирался простоять еще сотню лет.

Альберт долго барабанил в покосившиеся дощатые ворота, потом, обессилев, отошел и тоскливо глянул вдоль совершенно пустынной улицы.

– Безрезультатно, – сказал он себе под нос.

– Чего изволите, уважаемые? – услышал он у себя за спиной. Женя засмеялась, Альберт обернулся и обнаружил прямо перед собой крошечного старичка, одетого в просторные парусиновые брюки и такую же толстовку, то есть по моде в лучшем случае двадцатых годов.

– Нам Леонардо… то есть Юрия, – сказал Альберт.

– А вы его друзья? – Как вам сказать? Вроде того.

– Ответ лукавый, – резюмировал старец. – Однако проходите.

Двор с пустой конурой зарос мокрецом, возле порога стояла наполненная водой деревянная колода, у которой копошились куры, одинокий гусь, переваливаясь с лапы на лапу, направлялся к старику.

– А-а, Кеша, – сказал старик, обращаясь к гусю, – сейчас покормлю, любезный ты мой. Заждался.

Гусь задрал красную лапу, подержал ее на весу, потом что-то выкрикнул на своем гусином языке – должно быть, попрекнул старика за длительную отлучку.

– Ну не сердись, – ласково сказал старец, – я тебе гостинец принес. – Он достал из кошелки хвост минтая и кинул гусю.

Птица неодобрительно загоготала, однако приняла подношение и удалилась куда-то за угол.

– В дом пройдем или здесь поговорим? – поинтересовался старец, вытирая руки листом лопуха. – Если вы пожаловали по поводу Юриных долгов, то ничем помочь не могу. Пенсию задерживают, накоплений не имею.

– Нет, мы по другому поводу.

– А самого Юры нет. Уже четвертый день…

– А где он? – спросил Альберт.

– Кто знает…

– Юра ваш внук? – спросил Альберт.

– Правнук. – Старик посмотрел на Альберта выцветшими голубыми глазами и засмеялся: – Правнучек мой…

– Да сколько же вам лет? – недоуменно спросила Женя.

– Девяносто два, – с отстраненным равнодушием ответил старик, – девяносто два годочка.

– Мы из милиции, – сказал Валеев, – приехали узнать про вашего… – он запнулся, – правнука.

– Из милиции? Понятно. А что он натворил?

– Да ничего… Не в этом дело. У Юры есть друзья, приятели?

– Наверное, есть. Сюда никто не ходит.